jueves, 20 de noviembre de 2014


Llaves de la memoria
Emerge desde las profundidades del sueño convertida en caracola, enroscada en las sábanas, protegida por una concha de algodón. No se oye nada, el silencio cae como una losa sobre la cama. Se levanta despacio, con los ojos muy abiertos recorre la habitación buscando identificarse en algún objeto. Descubre ropa desordenada sobresaliendo del armario entreabierto, zapatos desperdigados por el suelo y un marco hecho añicos con una foto de boda rasgada. Son los restos de una batalla campal que no recuerda.

Extracto del libro 016. Relatos que se deben contar. Rosa Pastor Carballo

miércoles, 19 de noviembre de 2014


 Quimera



Empezó a pensar en un nuevo teorema que transformara  las cifras en música en el mismo momento de su escritura, si lo conseguía  quizá se acabarían las agrias disputas académicas sobre lo real.  Le quitaba el sueño conseguir el antiguo anhelo del “teorema metamórfico”.  El viejo profesor  dedicó  su vida a desarrollar en la pizarra hipótesis sobre la mágica transformación numérica hasta que un día se dio cuenta de que la clase estaba vacía. Solo él estaba interesado en el tránsito. Un timbre  lo sacó de su ensimismamiento,  apagó el despertador,  se dio la vuelta  y siguió durmiendo.

sábado, 8 de noviembre de 2014




La ración


Esperó hasta dormirse y soñó con otra Navidad. Los ruidos del hambre fueron apagándose. De improviso, apareció una niña detrás de un escaparate, rodeada de buñuelos, ensaimadas  y chocolate. Sumergida en una montaña azucarada, apenas sobresalía su rostro, con la mirada perdida, ausente. Para llamar su atención golpeó con los nudillos el cristal y gesticuló insistentemente. Fue en vano, ella no podía verla, habitaba en un globo repleto de su propio aire, impermeable, lleno del vapor asfixiante del olvido. Gritó hasta quedarse afónica, solo entonces despertó. Sobre la mesa un pedazo de pan y un vaso de leche.   


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