Voces
El tiempo nos agota, nos resbala, nos inunda de sueños de agua y cristal pero también nos quema. Ante el silencio, impuesto por la intolerancia, solo nos queda un grito infinito que rasgue las paredes de este mundo obsceno e insensible a la barbarie.
¿Se perderán una vez más las voces airadas entre las nubes de pólvora?
Ros.
Como todas las mañanas, enciende el televisor, de golpe la
crueldad del mundo se abalanza sobre ella y la maldad inunda la cocina.
Bebe apresuradamente el café sin azúcar y apaga el
televisor.
Es entonces cuando se da cuenta de que ya es tarde: la sangre
derramada en la guerra ha salpicado su ropa. Intenta
inútilmente quitar las manchas, frota sin resultado, pero la sangre no
desaparece.
Empieza a agobiarse, tiene prisa, ya llega tarde al trabajo.
Sin pensarlo más sale de casa con la esperanza de pasar inadvertida en el
metro.
Para su sorpresa, los pasajeros, sin inmutarse, llevan la
ropa manchada de sangre. Respira aliviada y se funde en la multitud
anónima.
Rosen, Octubre 23
Es mejor esperar que huir. No hay mucho tiempo, estan cada vez mas cerca, he visto sus ojos de sangre. El ruido invade la tierra, no hay palabras, tan solo golpes y furia. Esperamos con los párpados apretados, soñando inocencia. Quizá en algún rincón pierda la sinrazón y volvamos a sentir la infancia. Mientras tanto recogemos las lágrimas y esperamos.
Hay tiempos rotos, de colores, de aire, de suspiros, inciertos, rescatados, muertos, agradecidos, olvidados, ajenos…
Tiempos sin tiempo….tiempos propios. Momentos para andar de puntillas y en silencio.
Rosen
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Ucrania.
Con la humedad en los huesos tratamos de sobreponernos al
invierno. Su llegada ha roto las cálidas mañanas y las promesas. Frente al
hielo oponemos resistencia. Las brasas rompen la transparencia acuosa y gélida.
Buscamos refugio en un agujero, huimos de la desesperanza apretando el paso,
ocultándonos a sus ojos, huyendo de sus botas. Escuchamos el estruendo del
dolor y la violencia, y seguimos corriendo.
Rosen 22
Disolución.
Ahogado
en la laguna, a la deriva. Esa muerte líquida de aguas turbias era lo último que
podía esperar de él. No imaginaba tal desenlace en un tipo tan elegante y educado.
Nos habíamos despedido con buenos modales, huyendo del contacto íntimo, disimulando
los sentimientos.Una ruptura en apariencia formal e indolora, aunque yo sabía
de su furia oculta.
Su aspecto vestido con
algas, hinchado y amoratado, no era de muy buen gusto. Él era más refinado, pero
quizás no pudo encontrar otra forma de disolver su rencor y su ira más que en
agua, aunque fuera sucia.
Ese lento pasar de los dias que se incrusta en los sueños, despojandolos del alma. Ese lento pasar de las horas que caen a plomo entre las manos. Un tiempo de fuego que nos obliga a recoger las velas para que no las rompa el viento airado.
Al aire.
Mientras muerdo una manzana las imágenes de sangre se
suceden. Noticias que recorren un mundo que ha convertido la destrucción en un
objetivo. El sentido común huye despavorido y el cuerpo se diluye en la
soledad. No queda más remedio que llenar
el aire libre de historias que se abracen
entre palabras y paréntesis.
Rosa Pastor. Día de las escritoras Octubre.2020.
Arde el mundo. Me duele la piel quemada. No creí que fuera a verlo, pensé que no llegaría pero aquí sigo, atrapada, sin salida al mar.
Ha de llover mucho para ahogar el desánimo. Mientras…, me dejo arrastrar por el sueño.
Rosen.
El Huerto
Cogí semillas de zanahorias y me puse a sembrar. Abandonado
el despacho, cerrado el portátil y clausurada la agenda no tenía más que
hacer. Nunca hubiera imaginado que
sentiría tanto placer, sembrar me parecía una actividad de lo más interesante.
Desconocía los pasos a seguir, pero lo hacía tan ilusionado con la vena
ecológica que había descubierto, que lo hacía obsesivamente, siguiendo un ritmo
frenético. A pesar de mi ensimismamiento
no pude ignorar un alboroto de carcajadas y gritos. Fue entonces cuando me di
cuenta de que había esparcido las semillas por el pasillo de la oficina. Naturalmente no germinarían.
Ros
Tambien en libros cc.
La antología de relatos Bajo
un paraguas nos remite a un
universo donde como las muñecas rusas van surgiendo los personajes a través de microcosmos
diversos y cortocircuitos vitales, jugando al absurdo y al caos. Mundos
particulares que recrean, de forma irónica algunas veces, la incertidumbre, el
espejismo de las identidades, las sombras del sueño, la violencia de género, y
el desamor. Personajes inquietantes, de transparencia fantasmagórica o de
carnalidad brutal, enredados en vivir historias en los límites. Un puzle de
itinerarios de resistencia, de recuperación de la memoria y elaboración de la
pérdida. Su lectura es una invitación a seguir los intrincados caminos del
deseo en el difícil equilibrio entre sueño y realidad.
Tiempos de desasosiego
Vuelve a ser un verano extraño, aunque disimulemos debajo de las máscaras. Hay humedad en los ojos y piedad en las manos. La esperanza quiere abrirse paso entre la sinrazón de los que desprecian la vida, pero cuesta moverse en este mundo de trampas e incendios. Sólo la mirada limpia de una niña nos salvará.
Juraría que me había muerto de calor
y desespero, pero sigo aquí. Mis manos insisten en trazar besos en el aire, mis pies corren detrás de la justicia y mis ojos permanecen abiertos, sin cerrarse ante la barbarie. No duermo. No puedo imaginar el contenido de esas
mentes asesinas que siguen matando con la sinrazón del odio al diferente. No hay lágrimas suficientes para llenar tantas
ausencias.
rosa
Olvido asesino
ME SITUO EN LOS MARGENES , esperando no caer en el abismo que atraviesa la tierra. En un siniestro cráter los espíritus negros del dolor vuelcan los sueños. Las banderas rasgadas arden en una pila funeraria mientras los gritos se multiplican y se extienden por el universo. No hay respuesta para tanta ignominia, la ceguera se ha impuesto sobre la justicia.
