jueves, 25 de julio de 2019



La espera


La conocía de toda la vida.  Siempre estuvo allí, frágil, paciente, envuelta en un halo de luz, oliendo a humedad, luchando con las espinas, esperando una vida mejor. Pasó por las estaciones en silencio, temerosa del calor sofocante y del frío. La ignoré hasta que un día la vi brotar, espléndida, de color púrpura. Fue su  momento de gloria. Luego se murió.

jueves, 27 de junio de 2019



Identidad borrosa

Nos apenó que no le quedara ni un recuerdo para rellenarlas,   estaba tan aturdido que no pudo poner  su nombre en las hojas de reclamación. Vinieron por él unos hombres de negro, insobornables que, sin mediar palabra, lo llevaron al lugar. Al fondo una mujer de blanco inmaculado esperaba junto al altar. Al verla su rostro se contrajo y las lágrimas brotaron sin control. No quería pasar por esto, nunca podría hacerlo. Lo supimos entonces y nos sentimos culpables por no haber reaccionado antes. Corrió hacia la salida. De pronto oí el timbre insistente del despertador. Estaba a salvo.        

lunes, 10 de junio de 2019



“Hace frío, el otoño ha dejado atrás el calor sofocante del verano. Andar a esas horas por las calles solitarias la tranquiliza. Desde la zona opulenta donde vivía la actriz, va sorteando los charcos que dejan tras de sí los servicios de limpieza al regar calles y aceras. La imagen de asepsia de la zona aburguesada contrasta, en cuanto la abandona, con la presencia de seres acurrucados entre cartones en porterías y bancos, carros de la compra llenos de enseres vitales, colchones y mantas, en un dispositivo cruel de supervivencia de los sin techo. Madrid, como tantas ciudades, muestra impúdica los rostros de la opulencia y la pobreza. Le resulta insoportable comprobar cómo en plena crisis económica, sus gobernantes siguen impertérritos, gestionando la continuidad a perpetuidad del bienestar desmesurado de unos pocos.
Ha de hacer un esfuerzo para frenar el malestar que le produce pensar en ello y acelera el paso. Al abrir la puerta respira aliviada. En la terraza, una luna grande y blanca ilumina geranios y enredaderas”

Extracto de “Quiero esa Muerte”  de Rosa Pastor Carballo

miércoles, 22 de mayo de 2019






Perplejidad


Como si fuera normal se entregaban a la charla intrascendente, mientras la televisión  escupía sin cesar imágenes de muerte.  Muertes de colores, avivadas por la sangre. Rojas de tanto derramarse, de tanto discurrir por las calles inundando las casas. Rojas de vino, ebrias de poder y desolación, arrancadas de cuajo a la vida, imparables. Perpleja ante tanta ceguera enmudecí. Hoy empiezo a hablar y me cuesta.

Fotograma del documental 'Para Sama', de Waad al-Kateab




Presencia

En la oscuridad estalla en finas capas de blanco, manchada y atravesada de luz, imponente, silenciosa, dueña de su belleza solitaria.






Oleo de 
Francois Bard.
 Les pionies.














martes, 14 de mayo de 2019




La espera

De toda la vida, según dicen, la conocía.  Siempre estuvo allí, frágil, paciente, envuelta en un halo de luz, oliendo a humedad, luchando con las espinas, esperando una vida mejor. Pasó por las estaciones en silencio, temerosa del calor sofocante y del frío. La ignoré hasta que un día la vi brotar, espléndida, de color púrpura. Fue su  momento de gloria. Luego se murió.

miércoles, 1 de mayo de 2019



Del orden y el desorden

Si mi tiempo fuera infinito me desordenaría, enviaría señales de humo a las diosas que duermen en los espejos y leería en el cielo las aventuras  de las niñas valientes, pero como no tengo tiempo, derramaré la desilusión  para que se pierda en el mar a lomos de una tortuga.

jueves, 11 de abril de 2019





  • Mi último trabajo "Quiero esa Muerte" una novela de intriga psicológica. 
     
  • Trinidad Madrigal, la inspectora de homicidios se encuentra ante una extraña muerte: una actriz famosa se va a convertir en su pesadilla, un espíritu que demanda justicia a través de sus sueños, alguien que no se conforma con estar muerta.  Un problema difícil de soportar al filo de su jubilación, agotada ante tanta miseria vivida en la profesión.


Podéis encontrarla en Valencia en las  librerías  La Rosa , Soriano, Ramón LLull  y Batherly
Firmaré en la Fira del Libre VLC Caseta 23 (Librería La Rosa)   Martes, 30 de abril de 2019 de 18:00 a 20:00

domingo, 4 de marzo de 2018

viernes, 16 de febrero de 2018


Al menos uno

Alzar la voz en el desierto de asfalto  y enumerar las penas colectivas,
un trabajo arduo y urgente necesitado de  indignación y  esperanza. 
Sea Marzo,  Abril o Agosto  cualquier momento es bueno para escribir, gritar, o amar,
 y exigir cumplir, al menos, un deseo.

  










Fotografía Lola Seres


miércoles, 29 de noviembre de 2017



Certeza


Jamás hubiese imaginado que iba a esperar tanto, la larga noche ensombrecía cada espacio de su cuerpo. Supo que no le habían explicado toda la verdad, un poco tarde, pero aun así agradeció a los dioses que pudo abrir los ojos a tiempo. Fue capaz de guardar silencio hasta que estuvo preparada. Debía de hacerlo sin hacer ruido, sin que se notara que iba a romper las cadenas. Por su memoria cruzaban instantes de dolor y de dicha, un traje blanco y flores de azahar. Un ritual que envolvió su cuerpo y su alma. 


Siglos de ignominia caían sobre ella. Un día tuvo la certeza de que moriría en cualquier lugar de la casa, sola e ignorada y desde el fondo de su ser brotó la fuerza de su naturaleza oculta. Decidió con claridad el camino. Esperó su ausencia, metió en su mochila una amarillenta foto de niña en bicicleta y salió de la casa. Quedaron atrás las hojas del calendario que día a día señalaba con un rotulador negro.


Rosa Pastor. Noviembre 2017 

Hopper. Habitación de hotel.

lunes, 16 de enero de 2017


POEMAS INÚTILES

Trinidad Pastor Carballo

Sus poemas han crecido en el alfeizar de las ventanas, entre racimos de uvas, en el hueco de las puertas, las pizarras, las nanas y los cuentos. Son poemas que, en la duermevela aletean, desgranando las horas. 























En Amazón kindle y tapa blanda.

jueves, 5 de enero de 2017


Hace tiempo... y esto es algo de ese tiempo.



También en Amazón libros junto con mis otras publicaciones

viernes, 23 de septiembre de 2016



Conjugación



No hay lugar para el descanso, el pasado agarrota la mente, el despertar difumina el presente y deja el mañana arrinconado en los pliegues de las sábanas. 


Fotografía Ana Gimenez


Esperanza


Hace tiempo que no soy, hace tiempo que  desaparecí entre la bruma.
Espero regresar, aterrizando en el alfeizar de la ventana.

martes, 5 de enero de 2016




Sin armas

Demasiado corto, demasiado. La luz cambió las sombras y erradicó el mal. Fue un sueño o quizás un instante de lucidez planetaria.  Las hojas del otoño se preparan para caer sobre los restos. Si me duermo volveré a  soñar con el milagro de la multiplicación de la sensatez, los panes y los peces. Cierro los ojos.
















 oleo. Rene Magritte

miércoles, 16 de diciembre de 2015



El pupitre
Cada día, al atravesar la puerta de la escuela se producía el milagro: vocales y consonantes componiendo  textos ricos en colores, y  números formando notas musicales  colgadas del techo. Por el peso de las horas caían sobre los cuadernos, hasta que en casa al abrirlos volvían a volar, colgando de las cortinas y las lámparas.  El espacio se multiplicaba sobrepasando los límites del pueblo.  Los mapas extendían la tierra que pisaba, surcados por ríos permitían navegar del mediterráneo al norte.
Rosa.Pastor. Extracto  El pupitre. En Relatos en Blanco y negro. Generación Bibliocafé. (2015 

lunes, 30 de noviembre de 2015




Ahora


Ahora que la oscuridad se abre paso entre las ruinas, que la respiración se entrecorta con cada bala, es momento de bordear el límite del tiempo, caminar sobre las aguas tranquilas del recuerdo y levantar las voces hasta que estallen los cielos de
rabia.

sábado, 21 de noviembre de 2015

sábado, 31 de octubre de 2015


Rayuela



 En la plaza no hay ni un alma, ningún signo de vida. En lugar del bullicio habitual se ha instalado un silencio gélido. No hay risas ni empujones, ni palomas que coman las migas desparramadas de la merienda. Nadie juega. El ritual se ha roto. Alguien ha borrado las líneas. Los niños se retiran cabizbajos a sus casas. Al día siguiente armados de tizas vuelven a pintar las rayas en el suelo. El juego empieza y la plaza se llena nuevamente de risas, tropezones y carreras.  

jueves, 15 de octubre de 2015


La miga de pan


Recluida en el pozo seco, pronto se callará. No tendremos más problemas señor, nadie la ha visto caer con la hogaza de pan en la mano, dijo en voz baja el guardián de los panes.
 Aunque la robó en un descuido no pudo escapar a los cien mil ojos del señor de la usura.
 Una vez impuesto el orden, el amo cerró sus párpados satisfecho. Sus vigilantes, cegados por la noche, no vieron como ella, que había estado llorando amargamente anegando el pozo de lágrimas, conseguía subir a flote de puntillas sobre una miga de pan.

lunes, 5 de octubre de 2015


Persiguiendo sueños

Al alba los susurros la despiertan, pertrechada de humo se desliza a través de la ventana abierta. Las sombras desaparecen de la palidez de su rostro. Extiende sus manos y la música se desliza entre sus dedos. Es otoño y su cuerpo se balancea en el aire como las hojas. Invisible, abandona el deseo.
 Dibujo de Burdick "Todo comenzó cuando alguien dejó la ventana abierta" 
(Los misterios del Señor Burdick, Chris Van Allsburg)


sábado, 5 de septiembre de 2015

Insoportable


Imposible asistir al miedo, impasibles al grito que desgarra.

Caminan con los pies rotos,  la esperanza húmeda de tanto llanto acumulado.
 El terror se ha hecho cotidiano, atrapando el futuro entre  vallas y barcazas.

En silencio, en  el mar se hunde la vida. 

Fotografía Reuters.

jueves, 2 de julio de 2015


Inanición

Una y mil veces se dijo que no lo haría, que no se atrevería a entrar, pero ese día encontró la fuerza suficiente para hacerlo. Al levantarse se miró al espejo, ojeroso y demacrado, el estómago le había disminuido tanto que se le cayeron los pantalones y tuvo que de ponerse tirantes para sujetarlos. Era la viva imagen de un triste payaso. Todo había empezado cuando engordó desmesuradamente y se vio obligado a dejar su gran pasión: cocinar. Amontonó tanta comida en la nevera y en el congelador que tuvo que repartirla entre los vecinos porque amenazaba con sobrepasar la cocina e inundar el piso, engrasar el pasillo y enharinar las sábanas. Después de pasar una fase aguda de restricciones se dio cuenta de que había perdido no solo kilos sino también la alegría de vivir. La inanición le mustiaba poco a poco como a las macetas que sin el riego necesario se morían abandonadas en el alfeizar de la ventana. Por eso, aquel día lo hizo, arrastrando los pies se dirigió al restaurante más caro de la ciudad. Con la carta en la mano apenas pudo distinguir entre pato, conejo o cerdo. Se le nublaba la vista y con su mirada borrosa mezclaba todos los platos. Debilitado por el esfuerzo tan solo pudo decir: camarero póngalo todo de segundo, no tomaré postre y cayó desmayado sobre el plato

http://www.mediafire.com/view/xgeab0b33038bj9/VE-15_JULIO-AGOSTO.pdf

domingo, 28 de junio de 2015


Inmersión


A las cuatro empezaba su serie favorita, sus hijos ya habían comido y se apresuraba a recoger los platos. De régimen riguroso no se sentaba a la mesa con todos, aunque disimuladamente siempre picaba algo. Esa vez, cuando todos se marcharon preparó un abundante plato de jamón serrano y se sirvió una copa de vino. Sentada en el sofá, miraba sin parpadear la televisión cuando de pronto una luz muy potente la absorbió como un embudo. Esa noche cuando volvieron tan solo encontraron restos del jamón en el plato. Ese día quedaría marcado para siempre en el calendario familiar.

miércoles, 3 de junio de 2015

Mensaje perdido



La inquisición no tardará en llegar, dice la nota que guarda en su bolsillo.  Debe  entregarla a los temerosos de  la furia de las mujeres y los niños.  En lo más alto de la montaña descubre como ellas dirigen sus cánticos al mundo, ensalzando el brillo de la luna, la libertad de los colores y la infinitud de las estrellas. El cristal de sus voces golpea los muros, llamando a la rebelión, su naturaleza  indomable se desata.  Las defensas caen.  Los inquisidores son devorados por su propio fuego y el  mensajero se hunde en el agujero de la historia.

acuarela Claudia Neubauer

martes, 26 de mayo de 2015

Impedimento


Si pudiera convertiría mis huellas en barro, afilaría los ojos y pisaría las lágrimas.
Pero tengo una memoria que no cesa,
 un surtidor de sueños  que no me deja abandonarme a la locura.

martes, 21 de abril de 2015



Ultima lectura


Confiado en que, después del fracaso editorial, pudieran guardar una cierta relación, se  abrió  para que  pudiera leerle. Su voz atronadora le hizo tambalear y caer al suelo. Cuando lo arrojo a la calle supo que llegaba al último capítulo. Mientras caía sintió morir su complicidad creativa. 
 No resistió el envite de la lluvia de sus palabras ácidas, sus hojas al deshacerse, emborronadas por la humedad de su desilusión, se deslizaron hacia la alcantarilla. 

       

sábado, 4 de abril de 2015


La última
 
¡A la cola, como todo el mundo! ¡A la cola, a la cola, listilla!  Mientras gritaba con voz hueca me empujaba levantando su brazo esquelético. Le obedecí sin rechistar, pero sin poder contener una sonrisa sarcástica. Por una vez no me importaba ser la última de la cola y prefería que otros pasaran delante, porque, aunque muerta, no tenía ninguna prisa por llegar al Juicio Final.

viernes, 20 de marzo de 2015



Algodón

Cuando despertó la vida se le había escapado por los agujeros de la memoria. Mientras las voces le llamaban insistentemente, trató sin éxito  de rellenar  los huecos con globos de colores.  Alfileres de dolor los pincharon. No tuvo más remedio que soportar para siempre el  algodón del vacío

Fotografia : Ana Jimenez

jueves, 8 de enero de 2015



Desde la rabia

El sentimiento que eriza la piel ante la barbarie comienza a ser cotidiano. Me  revuelve las entrañas pensar que las palabras tengan un efecto tan mortífero y que salgan disparadas al corazón de la libertad. No dejar el folio en blanco es
 una oportunidad de ganar a la muerte.

domingo, 21 de diciembre de 2014


Palabras

Hay palabras que como los pájaros revolotean, las hay que anidan y las hay que emigran cuando hace frío.

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