Al menos uno

Alzar la voz en el desierto de asfalto  y enumerar las penas colectivas,

un trabajo arduo y urgente necesitado de  indignación y  esperanza. 

Sea Marzo,  Abril o Agosto  cualquier momento es bueno para escribir, gritar, o amar,

 y exigir cumplir, al menos, un deseo.

  

Fotografía Lola Seres

Certeza

Jamás hubiese imaginado que iba a esperar tanto, la larga noche ensombrecía cada espacio de su cuerpo. Supo que no le habían explicado toda la verdad, un poco tarde, pero aun así agradeció a los dioses que pudo abrir los ojos a tiempo. Fue capaz de guardar silencio hasta que estuvo preparada. Debía de hacerlo sin hacer ruido, sin que se notara que iba a romper las cadenas. Por su memoria cruzaban instantes de dolor y de dicha, un traje blanco y flores de azahar. Un ritual que envolvió su cuerpo y su alma. 

Los rostros de censura, cómplices de su humillación, permanecían en el fondo de los espejos donde se había fraguado el desamor y el odio. Prefirieron no mirar, no mostrar el vacío de sus vidas a cambio de cubrir con un velo vergonzante su pasividad. Dominados por el miedo a ser descubiertos en sus miserias, temerosos de romper su condescendencia con la muerte, callaron.

Siglos de ignominia caían sobre ella. Un día tuvo la certeza de que moriría en cualquier lugar de la casa, sola e ignorada y desde el fondo de su ser brotó la fuerza de su naturaleza oculta. Decidió con claridad el camino. Esperó su ausencia, metió en su mochila una amarillenta foto de niña en bicicleta y salió de la casa. Quedaron atrás las hojas del calendario que día a día señalaba con un rotulador negro.

Rosa Pastor. Noviembre 2017 

Hopper. Habitación de hotel.

POEMAS INÚTILES

Trinidad Pastor Carballo

Sus poemas han crecido en el alfeizar de las ventanas, entre racimos de uvas, en el hueco de las puertas, las pizarras, las nanas y los cuentos. Son poemas que, en la duermevela aletean, desgranando las horas. 

En Amazón kindle y tapa blanda.

Hace tiempo... y esto es algo de ese tiempo.

También en Amazón libros junto con mis otras publicaciones

Conjugación

No hay lugar para el descanso, el pasado agarrota la mente, el despertar difumina el presente y deja el mañana arrinconado en los pliegues de las sábanas. 


Fotografía Ana Gimenez

Esperanza

Hace tiempo que no soy, hace tiempo que  desaparecí entre la bruma.

Espero regresar, aterrizando en el alfeizar de la ventana.

Sin armas

Demasiado corto, demasiado. La luz cambió las sombras y erradicó el mal. Fue un sueño o quizás un instante de lucidez planetaria.  Las hojas del otoño se preparan para caer sobre los restos. Si me duermo volveré a  soñar con el milagro de la multiplicación de la sensatez, los panes y los peces. Cierro los ojos.

 oleo. Rene Magritte

El pupitre

Cada día, al atravesar la puerta de la escuela se producía el milagro: vocales y consonantes componiendo  textos ricos en colores, y  números formando notas musicales  colgadas del techo. Por el peso de las horas caían sobre los cuadernos, hasta que en casa al abrirlos volvían a volar, colgando de las cortinas y las lámparas.  El espacio se multiplicaba sobrepasando los límites del pueblo.  Los mapas extendían la tierra que pisaba, surcados por ríos permitían navegar del mediterráneo al norte.

Rosa.Pastor. Extracto  El pupitre. En Relatos en Blanco y negro. Generación Bibliocafé. (2015 

Ahora

Ahora que la oscuridad se abre paso entre las ruinas, que la respiración se entrecorta con cada bala, es momento de bordear el límite del tiempo, caminar sobre las aguas tranquilas del recuerdo y levantar las voces hasta que estallen los cielos de

rabia.

Audio

https://soundcloud.com/sergio-rodriguez-chirillo/la-sopa-rosa-pastor-carballo

Relatos : violencia de género

Rayuela

 En la plaza no hay ni un alma, ningún signo de vida. En lugar del bullicio habitual se ha instalado un silencio gélido. No hay risas ni empujones, ni palomas que coman las migas desparramadas de la merienda. Nadie juega. El ritual se ha roto. Alguien ha borrado las líneas. Los niños se retiran cabizbajos a sus casas. Al día siguiente armados de tizas vuelven a pintar las rayas en el suelo. El juego empieza y la plaza se llena nuevamente de risas, tropezones y carreras.  

La miga de pan

Recluida en el pozo seco, pronto se callará. No tendremos más problemas señor, nadie la ha visto caer con la hogaza de pan en la mano, dijo en voz baja el guardián de los panes.

 Aunque la robó en un descuido no pudo escapar a los cien mil ojos del señor de la usura.

 Una vez impuesto el orden, el amo cerró sus párpados satisfecho. Sus vigilantes, cegados por la noche, no vieron como ella, que había estado llorando amargamente anegando el pozo de lágrimas, conseguía subir a flote de puntillas sobre una miga de pan.

Persiguiendo sueños

Al alba los susurros la despiertan, pertrechada de humo se desliza a través de la ventana abierta. Las sombras desaparecen de la palidez de su rostro. Extiende sus manos y la música se desliza entre sus dedos. Es otoño y su cuerpo se balancea en el aire como las hojas. Invisible, abandona el deseo.

 Dibujo de Burdick "Todo comenzó cuando alguien dejó la ventana abierta" 

(Los misterios del Señor Burdick, Chris Van Allsburg)

Insoportable

Imposible asistir al miedo, impasibles al grito que desgarra.

Caminan con los pies rotos,  la esperanza húmeda de tanto llanto acumulado.

 El terror se ha hecho cotidiano, atrapando el futuro entre  vallas y barcazas.

En silencio, en  el mar se hunde la vida. 

Fotografía Reuters.

Inanición

Una y mil veces se dijo que no lo haría, que no se atrevería a entrar, pero ese día encontró la fuerza suficiente para hacerlo. Al levantarse se miró al espejo, ojeroso y demacrado, el estómago le había disminuido tanto que se le cayeron los pantalones y tuvo que de ponerse tirantes para sujetarlos. Era la viva imagen de un triste payaso. Todo había empezado cuando engordó desmesuradamente y se vio obligado a dejar su gran pasión: cocinar. Amontonó tanta comida en la nevera y en el congelador que tuvo que repartirla entre los vecinos porque amenazaba con sobrepasar la cocina e inundar el piso, engrasar el pasillo y enharinar las sábanas. Después de pasar una fase aguda de restricciones se dio cuenta de que había perdido no solo kilos sino también la alegría de vivir. La inanición le mustiaba poco a poco como a las macetas que sin el riego necesario se morían abandonadas en el alfeizar de la ventana. Por eso, aquel día lo hizo, arrastrando los pies se dirigió al restaurante más caro de la ciudad. Con la carta en la mano apenas pudo distinguir entre pato, conejo o cerdo. Se le nublaba la vista y con su mirada borrosa mezclaba todos los platos. Debilitado por el esfuerzo tan solo pudo decir: camarero póngalo todo de segundo, no tomaré postre y cayó desmayado sobre el plato

http://www.mediafire.com/view/xgeab0b33038bj9/VE-15_JULIO-AGOSTO.pdf

Inmersión

A las cuatro empezaba su serie favorita, sus hijos ya habían comido y se apresuraba a recoger los platos. De régimen riguroso no se sentaba a la mesa con todos, aunque disimuladamente siempre picaba algo. Esa vez, cuando todos se marcharon preparó un abundante plato de jamón serrano y se sirvió una copa de vino. Sentada en el sofá, miraba sin parpadear la televisión cuando de pronto una luz muy potente la absorbió como un embudo. Esa noche cuando volvieron tan solo encontraron restos del jamón en el plato. Ese día quedaría marcado para siempre en el calendario familiar.

Mensaje perdido

La inquisición no tardará en llegar, dice la nota que guarda en su bolsillo.  Debe  entregarla a los temerosos de  la furia de las mujeres y los niños.  En lo más alto de la montaña descubre como ellas dirigen sus cánticos al mundo, ensalzando el brillo de la luna, la libertad de los colores y la infinitud de las estrellas. El cristal de sus voces golpea los muros, llamando a la rebelión, su naturaleza  indomable se desata.  Las defensas caen.  Los inquisidores son devorados por su propio fuego y el  mensajero se hunde en el agujero de la historia.

acuarela Claudia Neubauer

Impedimento

Si pudiera convertiría mis huellas en barro, afilaría los ojos y pisaría las lágrimas.

Pero tengo una memoria que no cesa,

 un surtidor de sueños  que no me deja abandonarme a la locura.