Insistencia

Siempre como nuevos, pero clásicos e intemporales, sobreviven sin inmutarse a pesar de los cataclismos. Si en algún momento quedan al descubierto, soportan la intemperie sin sufrir estragos más allá de las molestias propias de la humedad, recuperándose muy pronto al calor de las islas paradisíacas. Son hábiles, se reinventan. Saben guarecerse en tiempos desapacibles y sortear las crisis con piruetas transoceánicas y cirugías contables. Invisibles pero permanentes, se mimetizan y escapan entre las redes tejidas por el comercio de voluntades. Ellos, los desalmados, siempre insisten.

Rosa Junio 2020

El Jardin de las delicias. El Bosco

Relativo

El espacio interpeló al tiempo: no me caben las interrupciones, ni los minutos muertos ni las horas inservibles.

 El tiempo se tomó su tiempo para contestar: no importa, mételo todo en los sueños y se acabó el problema.

Rosa. Confinamiento 2020

Primavera 2020

Amanezco tarde hoy después de una noche de difícil tránsito. Oigo abejas y mirlos. Dejo caer el agua muy caliente.Recuerdo a los peques que hacen máscaras de superhéroes. En unos días han crecido las flores. Hay otro mundo y espero verlo.

Reinventar

El tiempo que amanece puede que sea un instante prolongado de vida, un suspiro entrecortado, estrellas y  ventanas abiertas. Puede ser…

Rosa

Escalera de Bramante

QUIMERA


No dejar el folio en blanco puede ser una nueva oportunidad de ganar a la muerte. 

Rosa

Pausa

Vamos a darnos una pausa entre tantos fuegos de palabras y tantos océanos de lágrimas, una pausa para mirar, para mirar lejos de los espejos.

Si tropezamos es señal de que estamos en el camino. 

Si dudamos es que podemos permitirnos abandonar el rincón  para buscar la casa. Para que ocurra necesitamos un tiempo, una pausa.

Rosa. 2020 

De palabras y actos

Hablamos mientras suena el grito de la sangre, levantamos el puño y deshacemos el nudo que oprime las gargantas. Voces de todos los colores se unen y estalla un polvorín de sueños. Sigue habiendo tiempo, hoy puede ser distinto.

Por los días de las escritoras...

Palabras robadas

El muñeco fue el primero en cerrar los ojos, luego las sombras llenaron la habitación de susurros. Agazapada bajo la cama contempló el ir y venir de los zapatos. Tuvo miedo, la agitación podría hacer explotar las palabras encerradas en el armario. No podría soportar por más tiempo, se asfixiaba y salió a respirar. De improviso una mole enorme se abalanzó sobre ella. ¡Devuelve las palabras, le gritó, estamos sin dormir desde que nos dejaste con los poemas a medias! Se despertó de golpe, amanecía. Las páginas arrancadas de un libro se deslizaron entre las sábanas cayendo a la alfombra.

Rosa

Recordatorio

 El mundo se estaba tornando gris, la atmósfera irrespirable y  la tristeza  corría sin control por las calles. La noche negra apagaba nuestros sueños. De improviso, un grito rasgó el cielo  y empezaron a llover deseos. Fue tan fuerte la tormenta que tuvimos que guarecernos bajo los puentes. Allí decidimos que atrapar los deseos húmedos quizá fuera nuestra última oportunidad de sobrevivir. Otros sin embargo, avaros y  desconfiados, escondidos en las torres de cristal se cerraron con siete llaves.

Salimos a desmontar el cúmulo de palabras retorcidas que se habían amontonado en los portales y a plantar cuentos en los jardines. Armados de lápices dibujamos el mapa de los  buenos deseos, colocamos molinillos de colores en cada esquina, escribimos palabras azules en las paredes y reunimos el canto de los pájaros en nuestras manos.

Cuando amaneció  el  aire era limpio, el agua  se había llevado la maldad, la corrupción y la contaminación. Se oían las risas de los niños jugando en los jardines, gente conversando animadamente y el viento meciendo las hojas.

A los que dudaban de los sueños no les quedó más remedio que abrir las ventanas.

Fotografía Kültür Tava

La espera

La conocía de toda la vida.  Siempre estuvo allí, frágil, paciente, envuelta en un halo de luz, oliendo a humedad, luchando con las espinas, esperando una vida mejor. Pasó por las estaciones en silencio, temerosa del calor sofocante y del frío. La ignoré hasta que un día la vi brotar, espléndida, de color púrpura. Fue su  momento de gloria. Luego se murió.

Identidad borrosa

Nos apenó que no le quedara ni un recuerdo para rellenarlas,   estaba tan aturdido que no pudo poner  su nombre en las hojas de reclamación. Vinieron por él unos hombres de negro, insobornables que, sin mediar palabra, lo llevaron al lugar. Al fondo una mujer de blanco inmaculado esperaba junto al altar. Al verla su rostro se contrajo y las lágrimas brotaron sin control. No quería pasar por esto, nunca podría hacerlo. Lo supimos entonces y nos sentimos culpables por no haber reaccionado antes. Corrió hacia la salida. De pronto oí el timbre insistente del despertador. Estaba a salvo.        

“Hace frío, el otoño ha dejado atrás el calor sofocante del verano. Andar a esas horas por las calles solitarias la tranquiliza. Desde la zona opulenta donde vivía la actriz, va sorteando los charcos que dejan tras de sí los servicios de limpieza al regar calles y aceras. La imagen de asepsia de la zona aburguesada contrasta, en cuanto la abandona, con la presencia de seres acurrucados entre cartones en porterías y bancos, carros de la compra llenos de enseres vitales, colchones y mantas, en un dispositivo cruel de supervivencia de los sin techo. Madrid, como tantas ciudades, muestra impúdica los rostros de la opulencia y la pobreza. Le resulta insoportable comprobar cómo en plena crisis económica, sus gobernantes siguen impertérritos, gestionando la continuidad a perpetuidad del bienestar desmesurado de unos pocos.

Ha de hacer un esfuerzo para frenar el malestar que le produce pensar en ello y acelera el paso. Al abrir la puerta respira aliviada. En la terraza, una luna grande y blanca ilumina geranios y enredaderas”

Extracto de “Quiero esa Muerte”  de Rosa Pastor Carballo

Perplejidad

Como si fuera normal se entregaban a la charla intrascendente, mientras la televisión  escupía sin cesar imágenes de muerte.  Muertes de colores, avivadas por la sangre. Rojas de tanto derramarse, de tanto discurrir por las calles inundando las casas. Rojas de vino, ebrias de poder y desolación, arrancadas de cuajo a la vida, imparables. Perpleja ante tanta ceguera enmudecí. Hoy empiezo a hablar y me cuesta.

Fotograma del documental 'Para Sama', de Waad al-Kateab

Presencia

En la oscuridad estalla en finas capas de blanco, manchada y atravesada de luz, imponente, silenciosa, dueña de su belleza solitaria.

Oleo de 

Francois Bard.

 Les pionies.

La espera

De toda la vida, según dicen, la conocía.  Siempre estuvo allí, frágil, paciente, envuelta en un halo de luz, oliendo a humedad, luchando con las espinas, esperando una vida mejor. Pasó por las estaciones en silencio, temerosa del calor sofocante y del frío. La ignoré hasta que un día la vi brotar, espléndida, de color púrpura. Fue su  momento de gloria. Luego se murió.

Del orden y el desorden

Si mi tiempo fuera infinito me desordenaría, enviaría señales de humo a las diosas que duermen en los espejos y leería en el cielo las aventuras  de las niñas valientes, pero como no tengo tiempo, derramaré la desilusión  para que se pierda en el mar a lomos de una tortuga.

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• Mi último trabajo "Quiero esa Muerte" una novela de intriga psicológica. 

  

   
• Trinidad Madrigal, la inspectora de homicidios se encuentra ante una extraña muerte: una actriz famosa se va a convertir en su pesadilla, un espíritu que demanda justicia a través de sus sueños, alguien que no se conforma con estar muerta.  Un problema difícil de soportar al filo de su jubilación, agotada ante tanta miseria vivida en la profesión.
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Podéis encontrarla en Valencia en las  librerías  La Rosa , Soriano, Ramón LLull  y Batherly

Firmaré en la Fira del Libre VLC Caseta 23 (Librería La Rosa)   Martes, 30 de abril de 2019 de 18:00 a 20:00

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Al menos uno

Alzar la voz en el desierto de asfalto  y enumerar las penas colectivas,

un trabajo arduo y urgente necesitado de  indignación y  esperanza. 

Sea Marzo,  Abril o Agosto  cualquier momento es bueno para escribir, gritar, o amar,

 y exigir cumplir, al menos, un deseo.

  

Fotografía Lola Seres

Certeza

Jamás hubiese imaginado que iba a esperar tanto, la larga noche ensombrecía cada espacio de su cuerpo. Supo que no le habían explicado toda la verdad, un poco tarde, pero aun así agradeció a los dioses que pudo abrir los ojos a tiempo. Fue capaz de guardar silencio hasta que estuvo preparada. Debía de hacerlo sin hacer ruido, sin que se notara que iba a romper las cadenas. Por su memoria cruzaban instantes de dolor y de dicha, un traje blanco y flores de azahar. Un ritual que envolvió su cuerpo y su alma. 

Los rostros de censura, cómplices de su humillación, permanecían en el fondo de los espejos donde se había fraguado el desamor y el odio. Prefirieron no mirar, no mostrar el vacío de sus vidas a cambio de cubrir con un velo vergonzante su pasividad. Dominados por el miedo a ser descubiertos en sus miserias, temerosos de romper su condescendencia con la muerte, callaron.

Siglos de ignominia caían sobre ella. Un día tuvo la certeza de que moriría en cualquier lugar de la casa, sola e ignorada y desde el fondo de su ser brotó la fuerza de su naturaleza oculta. Decidió con claridad el camino. Esperó su ausencia, metió en su mochila una amarillenta foto de niña en bicicleta y salió de la casa. Quedaron atrás las hojas del calendario que día a día señalaba con un rotulador negro.

Rosa Pastor. Noviembre 2017 

Hopper. Habitación de hotel.