Lentitud

 Ese lento pasar de los dias que se incrusta en los sueños, despojandolos del alma. Ese lento pasar de las horas que caen a plomo entre las manos. Un tiempo de fuego que nos  obliga a  recoger las velas para que no las  rompa el viento airado. 

 

Al aire.

Mientras muerdo una manzana las imágenes de sangre se suceden. Noticias que recorren un mundo que ha convertido la destrucción en un objetivo. El sentido común huye despavorido y el cuerpo se diluye en la soledad. No  queda más remedio que llenar el aire libre  de historias que se abracen entre palabras y paréntesis.

Rosa Pastor. Día de las escritoras Octubre.2020.

¿Queda algo ?

 

Arde el mundo. Me duele la piel quemada. No creí que fuera a verlo, pensé que no llegaría pero aquí sigo, atrapada, sin salida al mar. 

Ha de llover mucho para ahogar el desánimo. Mientras…, me dejo arrastrar por el sueño.  

Rosen.

 

El Huerto

Cogí semillas de zanahorias y me puse a sembrar. Abandonado el despacho, cerrado el portátil y clausurada la agenda no tenía más que hacer. Nunca hubiera imaginado que sentiría tanto placer, sembrar me parecía una actividad de lo más interesante. Desconocía los pasos a seguir, pero lo hacía tan ilusionado con la vena ecológica que había descubierto, que lo hacía obsesivamente, siguiendo un ritmo frenético.  A pesar de mi ensimismamiento no pude ignorar un alboroto de carcajadas y gritos. Fue entonces cuando me di cuenta de que había esparcido las semillas por el pasillo de la oficina.  Naturalmente no germinarían. 

Ros

Poemas a lapiz

 

En Poemas a lápiz hay añoranza del mar, tiempos azules y también negros. Los poemas nos hablan del duelo y la esperanza, del candor y la tragedia, de abismos, jardines y de la fuerza definitiva de la vida. La antología nace de la mirada de la autora, reflejo de caminos, y muros encalados, impregnada por el sabor dulce de las uvas y el olor de las higueras, mecida por el canto de las nanas, el eco de los recreos, las pizarras y los cuentos. Son poemas íntimos, a media voz, que, en la duermevela, revolotean, desgranando las horas. El Mediterráneo impregna sus versos, celebrando la vida y la naturaleza.

Tambien en libros cc.

 

Invisible

No existo en las ferias ni en los mercados, tampoco tras los cristales ni en las estanterías, pero me deslizo de puntillas por las páginas escritas y las rendijas por donde corre libre el aire. Sigo jugando con un alfabeto del color de los sueños.

Rosa.

Sant Jordi 2022.

La antología de relatos Bajo un paraguas nos remite a un universo donde como las muñecas rusas van surgiendo los personajes a través de microcosmos diversos y cortocircuitos vitales, jugando al absurdo y al caos. Mundos particulares que recrean, de forma irónica algunas veces, la incertidumbre, el espejismo de las identidades, las sombras del sueño, la violencia de género, y el desamor. Personajes inquietantes, de transparencia fantasmagórica o de carnalidad brutal, enredados en vivir historias en los límites. Un puzle de itinerarios de resistencia, de recuperación de la memoria y elaboración de la pérdida. Su lectura es una invitación a seguir los intrincados caminos del deseo en el difícil equilibrio entre sueño y realidad. 

https://editorialcirculorojo.com/bajo-un-paraguas/

 

Tiempos de desasosiego

Nubes de humo en mi cabeza, sonidos de guerra en mis oídos, abatida por los misiles que se lanzan, que se esperan, que cruzan la noche negra. Tanta maldad, tanto desespero que no es posible encontrar la palabra justa. Pero hacen falta las palabras y los gestos para borrar la sinrazón, para tachar el odio y sepultarlo para que no germine.
                                 Rosa.

Verano

 Vuelve a ser un verano extraño, aunque disimulemos debajo de las máscaras. Hay  humedad en los ojos y piedad en las manos. La esperanza quiere abrirse paso entre la sinrazón de los que desprecian la vida, pero cuesta moverse en este mundo de trampas e incendios. Sólo la mirada limpia de una niña nos salvará.

 

 

Sofoco

Blan Blan…, la mecedora habla bajito mientras desde la ventana cantan los mirlos, el agobio y el sofoco, el aleteo del abanico.

 Dan las doce, el agua fría por la cara y el pañuelo en las sienes. 

 Calor hasta la noche, esperanza de madrugadas ligeras.

Rosa

Poniente cruel

Juraría que me había muerto de calor y desespero, pero sigo aquí. Mis manos insisten en trazar besos en el aire, mis pies corren detrás de la justicia y mis ojos permanecen abiertos, sin cerrarse ante la barbarie. No duermo. No puedo imaginar el contenido de esas mentes asesinas que siguen matando con la sinrazón del odio al diferente. No hay lágrimas suficientes para llenar tantas ausencias.  

rosa

Olvido asesino

ME SITUO EN LOS MARGENES , esperando no caer en el abismo que atraviesa la tierra. En un siniestro cráter los espíritus negros del dolor vuelcan los sueños. Las banderas rasgadas arden en una pila funeraria mientras los gritos se multiplican y se extienden por el universo. No hay respuesta para tanta ignominia, la ceguera se ha impuesto sobre la justicia.  

rosa

URGENCIAS

    Si fuera un momento de paz desearía que fuera eterno, si fuera una ola  arrastraría la arena  negra  y si una gota de lluvia  humedecería la ira. 

   Lo que duele que el mar  lo lleve al fondo y que el viento se lleve lejos la tristeza. 

    Y si  hoy no es posible el sueño que los pájaros construyan un lecho donde anidar los deseos rotos.

rosa

Incertidumbre

Miedo e incertidumbre calan los huesos.

Sobrevuelan páginas del relato abandonado en la frontera del dia.

No es facil respirar la atmosfera sin sueños.

Me sumerjo en el algodón de la noche a la espera de que el viento borre las preguntas.

Rose 
 

  Menguante

 

Los escalofríos no eran nuevos, ni tampoco las lágrimas que estaban de rabiosa actualidad.  Sumergida en una neblina más propia del otoño contemplaba el paso sofocante de los días. Para evitar el contagio conectaba con el mundo digital provista de mascarilla y guantes. 

A pesar de la estricta cuarentena la enfermedad avanzó traspasando las paredes de su universo virtual. Con el tiempo, perdida la inmunidad comenzó a menguar. Los servicios de desinfección la encontraron en un charco  de pixeles.

rosa

 

Pudo ser

Percibo sombras, la realidad desteñida y un cajón de posibilidades rotas, desmembradas como muñecas de trapo, inclasificables. Pudieron ser, existir en las tardes, o quizá en las madrugadas, pero se perdieron, se evaporaron dejando tan solo alguna gota de sudor, alguna lágrima, una sonrisa.

Resuenan pequeños placeres olvidados en los pupitres y en el  cine de verano, manos sudorosas de deseo, cancelaciones horarias del cuerpo.

 Madrugadas  esperando el sueño.

Rosa Octubre.

 

Al aire.

Mientras muerdo una manzana las imágenes de sangre se suceden. Noticias que recorren un mundo que ha convertido la destrucción en un objetivo. El sentido común huye despavorido y el cuerpo se diluye en la soledad. No queda más remedio que llenar el aire libre de historias que se abracen entre palabras y paréntesis.

 Rosa Pastor Carballo.

 Dia de las escritoras Octubre.2020.

Sueños

 

Sueños

Soñó con un agujero profundo, despertó en el suelo.  Los pájaros habían anidado en su cabeza y el mar entraba por la ventana. Cerró los ojos hasta que le dolieron, luego se levantó a cámara lenta, desenroscando las piernas y los brazos atrapados por el blanco de la sabana.  El olor a café la llevó de nuevo al otoño.

      CALOR
De repente me he muerto. Lo visualizo con claridad entre nubes redondas y apiñadas que presagian lluvia. Me quedo quieta, no quiero molestar, es la hora de la siesta y duermen. El tiempo se me ha escapado entre los dedos y  no he logrado bajar a la playa. No me gusta morirme con tanto calor.

¡Zasca!

Antes de ver lo que Arturito, el repetidor, llevaba en su caja de compases, ya comenzaron a gesticular. Corrían rumores sobre el regreso de la risa, algunos creían haber oído en los pasillos sonidos agudos semejantes a carcajadas descontroladas.

Temían que la goma, perdida durante siglos, que había impedido borrar las palabras de odio, se encontrara en su poder.      

Temerosos de que el niño más repelente de la clase borrara el miedo sobre el que gobernaban, derramaron sobre él un enorme tintero de tinta negra. Arturito impasible, sacó un cuaderno, mojó la punta de su índice y dibujó sonriente un cómic.